huile sur toile 92x72

Souvent cette question se pose à moi. Parce qu'on parle d'utopisme, d'idéalisme, mais rarement d'infantilisme. Quelle est la différence entre l'enfant et l'adulte? Aucune, si ce n'est que l'adulte a compris que quelque chose le délimite: l'ego. C'est ce qu'on appelle communément la responsabilité. C'est ce qu'on confond fréquemment avec le sens des « réalités ».

Ce qui différencie l'enfant de l'adulte, c'est que cette réalité n'est qu'un jeu. Un jeu de sauter trois fois sa hauteur, un jeu de s'élancer de toits en toits, un jeu de se battre, un jeu de chercher ses limites. L'adulte pense les avoir trouvées. Et sa raison s'arrête où commence sa douleur, ou plutôt sa peur de la douleur. Alors il se dit grand, mais se sent si petit. Car il se borne un parcours qu'il n'est pas à même de concevoir: celui des conventions. Comme il ne sait pas encore combien sont relatives ses propres limites, comme il n'apprécie pas la valeur de la communauté des destins, il ne relativise en rien la valeur de l'ego. Son credo devient compétition et la réalité de la vie lui échappe autant que se dressent les barrières matérielles sur son chemin. Plus il consacre son ambition, plus il accroît les obstacles, chimères insurmontables. Plus il se marie, plus il trahit. En quête d'assentiment il dénie son existence, s'étouffe et s'atrophie. Oubliés, rejetés, la lumière du matin, la brise qui l'accompagne, les cadeaux de la vie. Car il ne donne rien, mais cherche. Secrètement, il convoite la louange. Qu'on attende que lui. Rassurez-moi, dites-moi que je suis. Pourtant, le jour se lève sans répit et la nuit le rappel au sommeil. Pourtant il respire, son cœur bat. Il doit donc concourir. Il doit donc mesurer. Mesurer le sa force, mesurer sa vitesse, mesurer son poids, mesurer le temps. Et plus il mesure, plus il concoure. Il s'organise en matière, affligeante et pesante. Pour mieux se rassurer. Et chaque accord devient prison.

Comment contracter lorsque l'idée de partie nous est étrangère? A juste titre d'ailleurs, car le monde est en soi. Et ça, l'enfant le sait. Avant de concourir, il participe. La vie lui montre sa place, à chaque instant et l'infantilisme est le propre de l'adulte repentant... du regret de ne pas s'entendre. Être adulte n'est pas être apte au combat, être adulte c'est être. Et la réalité n'est plus entraves, mais jeu. Acceptation, de soi, des autres, d'un destin. L'équilibre à distance respectueuse. L'étoile file et ne démontre rien.

Gene_Krupa__Drum_Solo

the autumn leaves