Souvent cette question se pose à moi. Parce qu'on parle d'utopisme, d'idéalisme, mais rarement d'infantilisme. Quelle est la différence entre l'enfant et l'adulte? Aucune, si ce n'est que l'adulte a compris que quelque chose le délimite: l'ego. C'est ce qu'on appelle communément la responsabilité. C'est ce qu'on confond fréquemment avec le sens des « réalités ».

Ce qui différencie l'enfant de l'adulte, c'est que cette réalité n'est qu'un jeu. Un jeu de sauter trois fois sa hauteur, un jeu de s'élancer de toits en toits, un jeu de se battre, un jeu de chercher ses limites. L'adulte pense les avoir trouvées. Et sa raison s'arrête où commence sa douleur, ou plutôt sa peur de la douleur. Alors il se dit grand, mais se sent si petit. Car il se borne un parcours qu'il n'est pas à même de concevoir: celui des conventions. Comme il ne sait pas encore combien sont relatives ses propres limites, comme il n'apprécie pas la valeur de la communauté des destins, il ne relativise en rien la valeur de l'ego. Son credo devient compétition et la réalité de la vie lui échappe autant que se dressent les barrières matérielles sur son chemin. Plus il consacre son ambition, plus il accroît les obstacles, chimères insurmontables. Plus il se marie, plus il trahit. En quête d'assentiment il dénie son existence, s'étouffe et s'atrophie. Oubliés, rejetés, la lumière du matin, la brise qui l'accompagne, les cadeaux de la vie. Car il ne donne rien, mais cherche. Secrètement, il convoite la louange. Qu'on attende que lui. Rassurez-moi, dites-moi que je suis. Pourtant, le jour se lève sans répit et la nuit le rappel au sommeil. Pourtant il respire, son cœur bat. Il doit donc concourir. Il doit donc mesurer. Mesurer le sa force, mesurer sa vitesse, mesurer son poids, mesurer le temps. Et plus il mesure, plus il concoure. Il s'organise en matière, affligeante et pesante. Pour mieux se rassurer. Et chaque accord devient prison.

Comment contracter lorsque l'idée de partie nous est étrangère? A juste titre d'ailleurs, car le monde est en soi. Et ça, l'enfant le sait. Avant de concourir, il participe. La vie lui montre sa place, à chaque instant et l'infantilisme est le propre de l'adulte repentant... du regret de ne pas s'entendre. Être adulte n'est pas être apte au combat, être adulte c'est être. Et la réalité n'est plus entraves, mais jeu. Acceptation, de soi, des autres, d'un destin. L'équilibre à distance respectueuse. L'étoile file et ne démontre rien.

Gene_Krupa__Drum_Solo

the autumn leaves

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I was born in 1963 in Paris of a self-taught mother after a poor background and a father whose fate rather easy was marked by the second world war that has disfigured but allowed him to contribute to the failure of a painter, famous Adolf Hitler.
I drew and painted before writing. But I do not think I kept any work of that time, then rest assured knowing that this is just the same act I've done my whole life and especially now, since I made my profession now.

From my childhood in Catholic schools, I remember that I was a student normally lazy, and I spent most of my time to draw while listening. So when the time came for the pot, being possessed of a distraction just as average, I had my suitcase for overseas.Three years later, I decided to become an actor and integrated courses Pierre Reynal Drama Theatre de la Madeleine. Lacking security and gainful work, I spend most of my life to serve somehow different societies scholarships, estate managers, pharmaceutical supplies, etc. ...

Child deeply lonely but very sociable, I had no attraction for the studies and could not imagine their purpose. And I spent my life trying to integrate into this society which is illusory unveiled over time. Besides a first-year enrollment capacity of law at the Sorbonne, an almost year bank certificate, a diploma of gardener landscaping and a master in international sales management, I spent one year at CIM (Paris XVIII) and I ventured briefly at the piano bar. Six hours of torture for a few tips dissuaded me to persevere.

It took me thirty years of reflection before finding that the painting was a means of expression that had never left me satisfied and full.

L.A.

Mrlaubin